A SERENATA Uma noite de lua pálida e gerânios ele viria com boca e mãos incríveis tocar flauta no jardim. Estou no começo do meu desespero e só vejo dois caminhos: ou viro doida ou santa. Eu que rejeito e exprobo o que não for natural como sangue e veias descubro que estou chorando todo dia, os cabelos entristecidos, a pele assaltada de indecisão. Quando ele vier, porque é certo que vem, de que modo vou chegar ao balcão sem juventude? A lua, os gerânios e ele serão os mesmos - só a mulher entre as coisas envelhece. De que modo vou abrir a janela, se não for doida? Como a fecharei, se não for santa? Acho tão linda esta poesia, tão triste, tão tocante que não resisti e coloquei aqui, hoje. Mesmo assim não é desse jeito que me sinto. Talvez não ainda. Mas, desde que li esta poesia, no livro Quarenta - A idade da loba, de Regina Lemos, que eu me encantei com Adélia Prado.